par marronbleu

Pétrie d’orgueil, qui
Est terre acide, ma devise
Pauvre. Une cuirasse
De pâte morte, lutée
Sur mesure,
Bardée d’un vêtement loqueteux,
Commander au vent
Qui gifle,
Et marque rouge sur la joue,
Qui nourrit tous les griefs
Plantée dans la tourbe,
Où rien ne pousse,
Suis-je sur le bon chemin,
Fondre sous la cotte.
Est-ce lui, l’habit, qui desserre
Son étreinte ?
Ai-je prononcé
Le bon mot ?
Je lève un pied,
Qui ne me suit pas.
Accepter la tourbe, la cotte, le pied enfoncé.
Est-ce cela, se réformer ?
Poser mille questions, accepter le silence pour toute réponse,
Est-ce cela ?