ce que vos yeux vairons

Trop petit pot trop
D’engrais, tige non haubannée.
Fleur, ses os de verre

Les maisons sont à
Ciel ouvert. Le ciel a le
Visage fermé
Pensées empilées
Comme ces tapis au bazar
Laine rêche, boteh
Fleur d’amaryllis
Qui pousse chez Maman, blanche,
Plus grande que ma
Main écarquillée