Plumes en palmes du Simorgh sur mon visage,
Les palmes du ventilateur tournent, la nuit, la trame, le rêve est sa chaîne
Au creux du mortier,
D’entre les débris noirs et
Leurs moraines, De profundis,
Alp/traum, au coeur vénéneux
De la nuit, croît doucement,
En ronde-bosse, un piton de grès,
La brume, autour de la forêt,
Hans, redevenu Castorp,
Rayon rasant sur les piémonts,
Montagne/Magique
Tout m’est sanctuaire, quand il s’agit de vous, mes pluriels, mon singulier
Une enveloppe vide, sans étrennes, mais il y a l’écriture de mon père, qui penche toujours, comme un peuplier sous le vent
Ces photos où je ne reconnais pas mes grands-parents, ils étaient jeunes, comme jamais
Ces livres en caisse, ces bibelots précieux et dérisoires, où toute la moelle de ma mémoire s’est réfugiée
Tout ce dont je suis avare jusqu’au péché, qui ne vaudra kopeck, après, je conjure le sort comme une vieille gitane, je ne finis pas la phrase, après reste en suspens, suspendu comme ces gouttes d’eau défiant la gravité, sur ces photos au ralenti.
L’après, je l’ai vu, le coeur serré, un après-midi de vide-grenier, une paire de vieilles chaussures, oh, pas une de ces antiquités, une paire de chaussures vieilles, de dame âgée.
Tout à côté, posé, un petit tableau creux, une couronne de fleurs en plastique, et une mèche de vrais cheveux.
Sur votre langue si pure, en mucus épais,
Le ciment du silence, où, comme dans la bouche
D’un enfançon, ne croît plus qu’un amer muguet
Je veux croire que les rochers sont restés roses,
Depuis la grande mattanza, de cette couleur
« Grès écrasé », pulpe pourpre des muscles dont
A coulé le suc, confiture, qui barbouille les hommes,
Qui flottent. Rose, couleur de pouponnière,
Les hommes appellent les mères, avant de faire le mort
Dans le grand magasin, des flux invisibles
Qui semblent ne pas se croiser, rayon normal,
Rayon bio, et rayon tout-à-moins-d’un-euro,
Des caddies filent, d’autres font la file, contenus
Que l’on dissimule, la marque-distributeur
Comme une rouelle, au fond. Deux vieilles gens se serrent.
Échauffement de
La serre, la mer, de sable
La rose, des sables
Un cerne d’eau, sur
Le fil du bois du plateau.
Le verre n’est plus là
Par le tamis, se
Sédimente la pâte
De papier de riz
Se souvenir. Et
Du néant, au naos, la
Mémoire, plus chair, qu’os.
ce que vos yeux vairons 