Dehors c’est un coracle
Chéloïdes
Coutures je bourrelle,
Mais ça tient
Chéloïdes
Coutures je bourrelle,
Mais ça tient
Emprunter un chemin,
Puis le rendre
Livre lu,
Ou non,
À la bibliothèque.
Sortir du grenier
À foin,
Tendre la main
À la corde
Et laisser faire la poulie,
En bas,
Commence mon chemin,
Mort du petit cheval,
La fin est le début
Passage de témoin,
Usé par le soleil,
Le vent,
Comme un épi de blé,
Mâchonne
Son mors,
À la vie, J.R.
Chaussure trop étroite
Quadriller le ciel
Soleil, dans de petites
Cases. Lion en cage
Tu es
Dans une boîte de
La nuit. Indistinctement,
Le parquet, est plafond,
Leurs briques de verre.
À la renverse,
La pâte du rêve,
Le marchand glisse
Un grain de sable
Sous la paupière,
L’oeil fait oeuvre
De nacre,
Paraison satinée
D’un morceau d’eau,
Poire d’une perle baroque,
Une larme,
Mise en lumière,
Photon,
Man Ray
Aiment fort la friture,
Ablettes en chocolat, chien
Chaud au cacao
Je soulève
Le capot,
Une boîte aux lettres,
Alfa Romeo,
Indicatif Juliet
Charly,
Poet-poet.
Apanage rance de l’âge, sa cruauté, aigre-douce.
Une amande. Son coeur,
Amer, aussi, quelquefois.
Son acide prussique.
Sur la toile cirée,
Pyramide de noyaux,
Mes doigts sont poisseux.
Not at all, pas du
Tout, pas grave, on s’en fout, that’s
Life, sweetie. Mon chéri.