Hedda ne l’était pas. Mais elle s’alignerait. Max pourrait faire craquer tout ce qu’il voulait, doigts, mâchoires, elle s’obstinerait.
« Elle a tout vidé, les sièges, il ne reste rien, elle n’emmène personne » dit Irène
« Dis lui, toi, jamais elle ne l’arrachera. Et après, elle fera quoi ? »
René ne répondit pas.
Longer l’aile du Stampe,
In my secret life, il ne
Me reste que les restes
Ici ne rougeoie
Que ma petite forge, p’tite clope
Azur, fondu sur
Vous êtes si léger,
Sans autre poids que celui
D’une feuille de papier.
Vous êtes le mouchoir
A déplier, entre ses
Carreaux, rouge encens.
Haut dans le ciel, une nuée argentée se brisant comme un banc de poissons, y-a-t-il un oiseau que suivent tous les autres, celui pour lequel battent toutes ces ailes à l’unisson.
L’heure tant attendue.
Royaume éphémère, avant
Qu’il ne s’évapore.
Le ciel, son soudain
Gris acier, un toit de lauzes,
Le poids de l’ardoise.
Au-dessus du lit,
Le plâtre lisse du plafond,
L’homme n’a rien, ni femme,
Ni sommeil, juste un
Plafond blanc, son terrain vague,
La friche où il erre.
L’ aile clouée sur la
Porte, blanc crucifix sur le
Bois pourri de la
Grange, la hulotte s’ est
Tue sans un cri, un oiseau
En son paradis.
Comment le soleil
Se lève-t-il là bas, le
Dos droit, ou gibbeux.
ce que vos yeux vairons 