« Tous les matins du monde », au bout du corridor
Pousser la porte. Pousser les saules et les roseaux. Soulever de l’eau le rideau. Vous êtes arrivé à bon port.

Jpeg
Pousser la porte. Pousser les saules et les roseaux. Soulever de l’eau le rideau. Vous êtes arrivé à bon port.

Jpeg
La neige, sa gomme, et blancs, les bruits, la neige est une nonne qui bat le bitume, son voile pâle de novice noirci dans le ruisseau.
Le ciel est de buvard, ce soir, des ocelles grises et noires, puis le brouillard, sur son bleu de lin.
Regarder, intrus, sur la pointe des pieds, par le trou de la serrure. Se rêver invité.

Son visage, des nuages rougis de froid, le ciel, ce matin. Je tends la main, qui n’atteint rien, sa peau, si haut, et je suis une petite buée venue de loin. Le frôler.

Hier nuit, vous auriez vu le ciel. Une devanture, chez Tiffany. Des velours où scintiller, des pierres lointaines et pâles. L’avez-vous vu, ce plumetis d’étoiles. Je le crois. Vous sillonnez leur pré.