ce que vos yeux vairons

Aujourd’hui, gris, le ciel, le soleil, une tache d’huile, un rond gras, une macule sur du coton hydrophile, un nuage, sale de pluie, l’hiver a ses orages, aussi.

Les petits oiseaux, ivres, les moineaux. De tout, les boules de graines pendues aux arbrisseaux, du redoux qui trompe leur boussole, les petits oiseaux sont cigales, leur chant qui éclot à la première poussée de soleil, ils ne voient plus les corneilles, en mante de grand deuil, les corbeaux, la pompe funèbre de l’été.

Entre la suture grise de deux nuages, l’hésitation, l’empressement de la pluie déjà, et son goutte à goutte, le soleil, non grata, en exil, aux confins du ciel, la lumière n’a rien à faire là.