Cobalt

Comme, posé sur le
Bureau, un gobelet de
Stylos, aux iris
Épanouie en
Couronne, le ralenti d’une
Goutte d’eau, qui tombe
Tendu, la peau sur
Les os qui saillent, kraft brun,
Une main. Bettelmann
Son lisible envers,
Nul noeud, d’une ponctuation
Souterraine, faite
De fils emmêlés
Ne heurte le regard, le
Verso, en miroir
À son oreille, une
Dormeuse burlat, croquée.
L’Infante a faim
Entre les arches
De l’arc-en-ciel, un nuage
D’yeux, regard bleu
Des nuages en
Ocelles se mouvant sous
La brise, roue d’un paon
De, il fait beau, il
N’y a pas de nuage, à
Rond or, sur fond bleu
Attendre l’automne,
L’incendie. Front de l’étang,
Sang en couronne
Elle ne se révèle
Que sur fond noir. Rien ne sert
De darder le ciel.
Le long du tronc d’un
Arbre, où se coule le
Regard. Fait l’affaire.