Je suivre mon paysage, je suis mon paysage.
Qu’est-ce qui modèle le plus précisément, d’un mot, ou d’une photo.
Ou mieux, qu’est-ce qui m’émeut le plus, toucher le grain d’une lettre, ou lire celui d’une peau.
Ce que je construis de chimère me ressemble, or, c’est dans l’antre d’un rêve, dans l’un de ses recoins les plus obscurs qu’il faut chercher l’hétéroclite, l’assemblage le plus dissemblable, le plus éloigné de moi, une bête si étrange que je ne puis me reconnaitre en elle, étrangère, et tout change.
Dans l’atelier, il n’y a de bien rangé que l’établi, partout ailleurs, le froufroutement, des paquets d’ailes de toutes sortes, hirondelles, hippocampes, des rémiges, du duvet qui se souleve, un harnachement, un ange est passé là, il dort dans un coin, débarrassé, je pars à la chasse au fauve.
Tour de potier, s’élève la forme étrange, pâton de chimère.
Dans une faille, le trou d’un aven, où tombent les animaux, un petit cheval, les os d’un humain, une perle de pierre percée, il n’y a plus de lien.
Comment se ride la pierre, vieillissant, l’inchoatif d’une ronde-bosse, qui se creuse.
« Qu’elles sont belles », le bouquet de fleurs.
Un homme, devant un champ de fleurs.
Le bouquet est là, au fond de ses yeux.
Ses yeux sont bleus, qui les ouvrira y verra, un iris, un brin du champ, sur une herbe, un reflet, une pointe de ciel.
Je croise tous les jours l’énigmatique, un homme indéfinissable, tous les jours, il marche, la tête un peu penchée, comme un moine déambulant. Je crois qu’il ne regarde pas autour de lui, le paysage, ce qui compte, c’est marcher, le paysage est au-dedans de lui.
Toute la matinée.
Le clocher qui sonne ses quarts d’heure, ses demies, et tout le reste du temps, tout ce temps, celui qu’a mis le papillon, pour passer de la fenêtre du salon, à la porte-fenêtre, j’entends un petit choc, plus doux que celui d’une mouche, je le vois qui volète dans la grande clarté, et j’ouvre, trois mètres, entre les deux ouvertures, toute la matinée.
Enlever, le surnuméraire, les arcs-boutants, les adverbes trop lourds, trop de lettres, trop longs, …mment, de la paëlla, garder le bouillon, un oeil gras, un mot savant, pistil de safran, pour faire joli.
Vrac, étymologie imaginaire, on dirait un bout de mot, tombé d’un bateau, un bout de bois, membrure d’un draccar, rêver le dictionnaire.
ce que vos yeux vairons 