Autour de l’étang, segment 24
La lumière, son teint
Bleuté ce matin. Une veine
Qui bat à la tempe.
La lumière, son teint
Bleuté ce matin. Une veine
Qui bat à la tempe.
Hier, verte encore, la page blanche de la prairie, et aujourd’hui, en explosion, oh! jaunes, les onomatopées des primevères.
Vivre à l’heure d’avril,
L’hiver, hier, et demain,
L’été en levain.
Je marche, sous mes
Pieds, verte et jaune, de la gouache,
Oh, une primevère.
Le goût andalou de la première fraise.
Furtive, l’empreinte du cuir de la main du Marocain qui l’a cueillie.
Le sucre amer de sa sueur.
Dans le jardin, chaque
Matin, lentement le lierre,
L’arbre, au corset.