Au creux du mortier,
D’entre les débris noirs et
Leurs moraines, De profundis,
Alp/traum, au coeur vénéneux
De la nuit, croît doucement,
En ronde-bosse, un piton de grès,
La brume, autour de la forêt,
Hans, redevenu Castorp,
Rayon rasant sur les piémonts,
Montagne/Magique
Hansel et Gretel
Pauvres enfants perdus de
Brundibár. Frau Hölle
L’air n’en puit mais, charmant encore, avant,
Le sillage de l’arbre, maintenant, âcre,
L’orage est là, ondoie le tilleul de son chrême
Dans le fracas, dispersant son oliban suri,
Spores sorties de la poire vénéneuse d’une vesse,
Portées par le vent, et les fenêtres se ferment
Brusquement sur cet éther puant. Tous songent,
L’effroi, ce qui les enivre n’a plus pour nom encens
Je veux croire que les rochers sont restés roses,
Depuis la grande mattanza, de cette couleur
« Grès écrasé », pulpe pourpre des muscles dont
A coulé le suc, confiture, qui barbouille les hommes,
Qui flottent. Rose, couleur de pouponnière,
Les hommes appellent les mères, avant de faire le mort
Tendu, la peau sur
Les os qui saillent, kraft brun,
Une main. Bettelmann
Les stelles. Rouelle de
La peinture. Dans mon coeur, elles
Sont cristal de roche
Le buis se meurt de
Peste, ainsi que ces roses
Anciennes. Déploration
Un soir, le ciel, sang
Aux joues, dragée des pétales
D’une pivoine crème, rouge
À peine, en filet,
Contour de son calice au
Pinceau, un obi.
Légère, mesure t-on le poids infinitésimal du souvenir, et transparente, comme du verre, la mémoire, des couleurs sans chair, les gens, de maintenant au noir et blanc, des gens de papier aplati, que je touche, comme je ne les ai jamais touchés, une forcenée.
ce que vos yeux vairons 