La perfection, et encore
Et en coeur.
Trois verres brisés,
La jonquille solaire
Le collier de perles de couleur
Transparence hiératique,
Brasier de l’orgueil consommé
L’élément cendre parmi le foyer
Première brique.
Tendre la peau
Sur le coracle,
Tracer au charbon
Le trait de côte
Pêcheur patient
Verre~mer
Enregistrer le brouillon
La nuit tendue
Sur le feu rugissant,
Sang les flammes,
Lames torses~kriss
Ogresses qui consument~hommes
De la douleur
La mâchent,
Jusqu’à la cendre.
Tout est calme,
Du bouillonnement
Le feu passe au vert,
Maintenant.
Des linceul roulés
Comme tapis d’été
Jaillissent les paraisons
Cristaux
Damassé
Boteh,
Par les béances
Sur la table dressée,
Tulipes,
En gouttes rubis,
Un chemin
Pavé
De mousses,
Où rondent
Les primevères,
Les ombres douces
Des invités
Pinède,
Le dos le long d’un tronc droit
D’un huit couché de corde
Le jardinier le noue à son tuteur
Men~hir,
En rognon
De silex
Sagesse de la tortue
Qui entre,
Broyée carapace,
En la vierge de fer
D’un velin tendre
Cousu
Au point de croix,
Si infime,
Partage
De l’esprit
Du petit de la brebis,
Le Vieil Homme et la Mer
Le Vieil Homme est la Mère,
À la connaisance du chemin
Tortueux,
Il bêle
Par le gosier
De l’enfant
Je guette les crécelleurs,
La rue est coton et torpeur,
Un corbeau chamaille
Un bout de pain noir
À un moineau
Qui va au charbon
Sans un mot,
Le glissando
D’une voiture électrique,
En rang d’oignons
Les chats ont dans les yeux
Qui brillent,
Des corps
En arêtes
De poisson
Muette Mutte
Un doigt sur la bouche
Donne le la à tous les clochers,
Les heures accrochées aux cintres
Ne font plus partie du décor
Les petites roues tombent de la bicyclette,
Feuilles du printemps,
L’eau, l’élément qui se respire,
L’air,
À peine moins humide
