Pour votre épine dans le pied, clou de girofle
Une plume poussée par la brise de la pensée
Ne pas être plus lourde sur votre épaule
Ce passager clandestin
Qui ne se cache de rien,
Se méfie-t-on d’un duvet blanc
Et de sa palme ?
Qui lui demanderait ses papiers,
À ce fétu de ramier
Y lirait Aimée,
Coordonnées
Du jour
Titre le calendrier
À C.
Le parcours a pris ces contours-ci
Sa source, dans une pièce aveugle,
L’interrogatoire sous le feu d’un plafonnier
Une table, une chaise
De l’espace, pour déambuler,
Tu es tour à tour le tourmenteur
Et l’incarcéré,
Et le maître des clefs.
Quand l’autre va vaquer
Le ton change,
La cellule ouatée au papier peint à fleurs résonne
Du glissement,
La voix feutrée avale un entonnoir,
Pièce au gueuloir
Un pan de mur est entièrement
Consacré
Au miroir sans tain
Ce tableau noir couvert
De calligrammes
Moi Je
Fronton à chistera
Qui te renvoie la balle,
Avec régularité,
Et son écho bosselle ton front.
Et puis un jour beau entre tous
Au détour de la conversation
Jeeves et la solution
La dissolution du Moi Je
Allumer une lampe
Derrière le miroir sans tain
Et le voilà qui recouvre ses esprits,
L’opacité rendue à la transparence
Le miroir fend l’armure
Est une vitre
Et le regard franchit les montagnes
L’écho ne connaît plus de limite
Et porte au loin,
Ce que tu dis débarrassé de ses coques, mues
S’écaille,
En goutte peut-être autre chose
Qu’une phrase de notice,
Un bourgeonnement
Un mouvement convexe,
Vers le dehors,
Poésie ?
Assises au fond les entraves la sirène
Les renoncements, et s’allège
Elle dépose sa ceinture de gueuses
De bleu nuit en azur emportée
Elle s’élève
De quel sel, entre tous, faire l’économie
Faire provision de discipline
Avant de se poser la question
Sous sous la loupe il est
Sur l’univers rectangulaire de la table
Infinitésimal moucheron trottinant
L’à-plat labyrinthique du motif répété
De la nappe il en a la clé
S’envole,
Monte Cristo
De terre aujourd’hui parmi les feuilles sèches
Et dures,
La course en tête,
lièvre des jonquilles
Le premier alstroemère
Son cœur bat la chamade
Verra-t-il l’été
Ces deux faces de la sphère inlassablement
Se succèdent et se fécondent
La ballerine de la boîte à musique tourne
Sur sa pointe,
La longue file des mains pour lui donner souffle
Les ongles sales, et la peau douce
À la complexe mécanique du coeur,
Ce jour quatorzième de février
Et la concomitance
Étroitement jointées
Ces deux pierres,
Front de cendre du camée
Transfiguré
Amour
ce que vos yeux vairons 