ce que vos yeux vairons

Tailler son prisme, avancer le bloc de verre
Vers la scie circulaire au couvert du filet
D’eau. Lourd, et crampe, le présenter à bout de bras,
Enfant au temple, air de Glasharmonika,
Tout te distrait la sueur sale le regard,
Ne porte ta main sur ta joue, ne lâche prise
Si tes yeux se brouillent, la mémoire au secours
Le coeur fera son office, il est grenade,
Fruit en tabernacle dans ton obscurité,
Sera ta canne blanche au moment de plonger
Ta voix sur le fil de la scie, son eau lustrale

Vallée des Mésanges

La solitude, celui qui en est atteint
Parle tout seul. Puis. Neuvlangue. Le SoliTaire.
Il est Robinson, son glossaire sans vendredi
Son pensum, la semaine des quatre jeudis

Avaler le miroir, pour voir de l’intérieur.
Jeeves est là. Pas besoin d’avoir des yeux de chat

Chat en copycat, le reflet de son maître
Combien de fois me suis-je passé la patte
Sur le bout du museau, piano à quatre mains
Oncle Ho compte toujours sur ses doigts, comme moi
Au Monopoly, pauvre banque fait banquette

Ses pieds dépassent-ils maintenant des barreaux,
Et sa tête en prison, du collet du lit-cage,
D’enfant en son crépuscule, muet comme une tombe
L’orphelin-faon qui se balance, le métronome
Compte les bras absents, rythme le long silence
Les racines en chignon de la plante en pot
Lotus d’or immobile, ses socques saignent, deux gouttes

Le soir Jeeves ouvre la bouche, il ne parle pas
Poésie, mais avale le soleil, lanterne
De papier de riz, la lumière, vernaculaire

À C.

Montagne gestante des millions d’années, marbre
Berceau de la neige berçant le renardeau
Blanc sous les versants tièdes, arbres à caroube
À l’instant où la scie, avec son ruban d’eau
S’avancera tu sauras pour tes enfants blonds
Ce qu’il en sera, la neige, poussière de flocon,
Et la sauvagine, en fraise élisabéthaine,
Dentelle de pierre ultime au cou d’un gisant,
Mais si, tombés de ce côté-ci de la scie
Circulaire, celui de la poudre de calcaire,
Hors la crypte, la vie, seront bâton de craie.
Porté à l’oreille, un petit garçon écoute
Fragmentée, la chanson des porcelaines, La mer
Qu’on voit danser, le long des golfes clairs, en scène
Devant le rideau, l’écume et le renard d’eau

Ô larme, au nom de gemme, citrine en herbe amère
Vipère au regard chassieux, langue de crocodile.
Mais cette pierre, si peu dure, qu’elle fond en un clin d’œil
Ocytocine, sur mon cœur, visage de Jeeves
S’imprime

À C.

Ô larme, au nom de gemme, nonpareille, glycérine
Une bille à l’eau de roche sur la joue de Lydie
A cessé de rouler, d’un bond, du chantepleure,
En chambre noire, lampe rouge, dirigée sur l’ambre
Révélatrice, Man Ray fixant, sortis du bain,
Marbre, visage de Vénus, et la pluie, domptée

Des décombres, ne faire table rase, les laisser
Aller jusqu’à la décomposition, substrat
De terre noire, débarrassée des piétinements,
À l’haleine de cave les harangues, au tamis
Très fin, que ne passe l’obèse amertume,
Mais demeure, de riche odeur, bruyère mêlée
De poudre de corne et de sang séché,
N’avoir de cesse d’en nourrir la lande pauvre
Du pardon, et l’oubli, sa pierre de fondation

Temple de pierre de lave, manteau doublé de vair
Sphère, baie d’un seul tenant, limpide est la nuit

À  Jeeves