ce que vos yeux vairons

La poussière en bouchon
Sur le couvercle de la bouteille,
Doublement obturé, le sirop de menthe,
Frais,
Et le sillage d’herbe coupée
Par le sabord ouvert
Sur le pré fauché,
Je tiens le livre de bord
Sur la toile cirée de la cambuse
Choisir celle d’une péniche,
Tête minuscule
Corps de la cale distendu,
Une tique, grise et lisse,
Le bateau,
Un galet de granit doux
Sur la nuque d’Oncle Ho,
Ne faire provision
Jamais
De cartes de condoléances,
Qu’il y ait disette en la matière
Et courir chez le marchand de journaux
S’il le faut,
Fragile étai de la superstition,
Demain, il faudra écrire,
Un mot-couteau-suisse-en-échange-d’-une-pièce,
Mais qui y pense,
À l’échange des bons procédés,
Qui dise tout,
Sans être lapidaire

Il sera porté en terre le jour du printemps,
Cayeu en habit.
Il faudra parcourir les souterrains
Pour le reconnaître fleur,
Dans son costume
Des beaux jours.
Deux oranges en Chèvre de Monsieur Seguin
Disposées sur la table
Ouverture de la pêche,
Le soleil de 17h00 passe, train de laiton à l’heure
Et se coule sous
La ligne de flottaison
De l’horizon,
Hier.
Les jonquilles jaunes,
Le boa avaleur d’éléphant réjouit
Mon cœur
Il va être l’heure,
Je tapote le baromètre anéroïde
La tête du chat roulé en crosse de fougère
Qui indiquent calme,
Pas un brin d’air.
Faire le tour
Du Jardin-Amour,
Le chat a fini sa toilette
Fermer la fenêtre.

Être un ogre qui mange avec Parcimonie,
Trop souvent reléguée dans l’ombre, une amie.
Au matin, l’air vif circulant,
L’asthme de la cafetière
Et son filet brun,
Le temps consacré
Aux balbutiements,
Les chats t’inspirent
Pou et tique
Petit travail de terrassement
De la pensée,
Rien de plus.
Tout ce qui reste du jour
Plein des aimés,
De la cafetière à détartrer
Occupe l’interligne,
Un nuage,
Sur fond de ciel,
Tu dis blanc,
La page répond
Bleu.
Fronce les yeux.

De la feuille de papier, extrêmement froissée.
Du blanc broyé, une succession de séracs
Acérés, roulés en boule, l’affaire est pliée.
Une tache d’huile ouvre des perspectives
Dans l’ouate de l’épeire,
Un oculus, quand la fenêtre est au givre.
Se polisse l’éventail
Des possibilités,
Bonne pâte,
La page blanche tuyautée
Trace,
Les élisabéthaines vagues d’une fraise,
Déploye, irisée, la moire
Marche après marche,
D’une rizière
En escalier

Qui d’autre, pour prendre sur son cœur, la blondeur
De la murène,
Mis bout à bout
L’interminable galbe
De la jambe
Du scolopendre,
Bleu antédiluvien du sang de la limule,
Beauté d’abîme de ces êtres des profondeurs,
Que lui,
Infime brindille
Couronnée d’heur,
Oiseau de paradis,
Nouveau-né
Aux langes,
De l’oiseau
Or et azur

À mon très cher Gwoksul

Le point de départ détermine l’arrivée
Il y a du bon sens à s’inspirer de l’expérience,
Avant de faire son idée.
Devant l’échiquier
Des dames chinoises
Fascinée par mon propre jeu
Je n’entends plus Jeeves dire,
Taillé à l’inverse,
Emprunte le même chemin que moi
Je n’observe pas,
À ouverture exotique,
Fin pathétique

Six
De l’apex de la vague
Jusqu’au coeur du rouleau,
Ou à l’inverse des aiguilles d’une montre
Le dessiner, le chiffre ?
Inspirer, expirer sont les deux faces du souffle
Le dit de la graphie,
Mais la beauté du son.
De quelque côté que tu l’appréhendes,
Il est sis, ou sis
Lisse sphère
Seul le pédoncule vert
S’attache à faire de l’agate rouge
Une cerise,
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