ce que vos yeux vairons

L’eau se coagule en rêve, première neige

Poème posé sur cales, météorologie
La brume
Märchen, l’oculus sur le monde
Tracé dans le givre de la vitre, l’œilleton
Les couleurs en ressac loin derrière l’horizon
L’estran est gris,
La palmeraie de parasols flotte
Fata Morgana en suspension,
Son chapitre dissout,
Ses pneus hiver.
Jeeves est la contre-saison,
Le jaillissement,
Le tartan rouge et vert
Sur la  rivière Tweed,
Bricole à l’emporte-pièce à bredele
Un bouquet,
Garde le meilleur
De la morosité

À l’endroit du naufrage
Où plissent les vagues
Contre les coques,
Longtemps après les chercheurs
D’or
Venir.
Le remous des voix
L’impatience des pagaies
Se sont tus,
L’usure des hameçons.
Attendre que perle
De l’amphore
Une bulle
Que n’égratignent les concrétions.
De la terre cuite l’huître,
Le froissement,
Noir contre argent
Du vent,
Feuilles pressées contre les olives,
Un infime nard sur la vision
D’une joue
Du vin qui pend encore en grappes
Sur des pentes retournées
Au maquis,
Depuis le temps.
Inspirer,
Inventeur de trésor,
Bloquer,
Respirer.
Ton poisson retourne vers le fond

L’écume bue par le sable
Lentement s’incorpore
L’eau se sépare de son sel
Le déchaînement du monôme
De la cavalcade,
Le retour aux sources
Apaisées,
Calmes, aux quais déserts
La voix de Claire Lefilliâtre,
Flocon tiède
Sur le tour à bois,
Verre
Du Glasharmonika

Chat à scrupules
Comme il y a des horloges
À complications
Oncle Ho s’est abandonné
Le temps d’une après-midi
Entre les accoudoirs de la bergère,
Aux délices de Capoue
La nuit glaciale revenue,
Il fond vers les ombres,
Le chat des rues,
Noir et blanc
Qui bronche devant la main
Qui le selle,
Membre errant de sa fratrie

Fermées pour toujours,
Quand,
Les portes du café Schubert.
La mention glisse des grilles forgées
Du vieux cimetière,
Feuille morte
Plaquée par la pluie
Sur l’entrée
Und Zauberflöte
Dans les vitrines endimanchées
Même un jour de semaine
De vieilles dames de riz poudrées
Une solitaire,
Ou par deux,
Tête penchée sur les Kännchen
D’argent
Le lustre sur chacune d’elle
Pique un grain de lumière nonpareille,
La fleur de soie d’une légion
À leur revers,
Les figurines de marzipan
Dans la vitrine ne bougent pas plus
Que l’assemblée aux gestes de cire
Suspendus.
Il y a une miette de Frankfurter Kranz
Sur une joue,
Mouche du jour,
Qui se détache vers
L’épaisse nappe
Un raisin frais,
Qui corinthe peu à peu
Sèche
La sourdine des voix,
Dans des mèches de coton
S’éteint,
Ils font les cartons,
Le foyer refroidit
L’angle de la rue,
Disparu,
Comme la jambe battante
D’un nageur
Dans la gueule d’un requin

Vaste monde est le bout de la rue,
L’inconnu, ce passant
Auquel ne pas dire bonjour,
L’ancestrale leçon braque la main
Qui ne tend rien,
Cinq doigts gourds au fond de la poche
Et John Doe, dont on évite le regard
Märchenland, Monsieur Toulemonde
N’a rien de commun avec son déguisement,
Silhouette anonyme, cape d’invisibilité,
Sans l’ostentation
D’un lourd manteau de soie,
Le sage,
Mais sous cette seconde peau,
Cabinet florentin,
Appuyer sur le ressort
Le moins tarabiscoté qui soit,
Juste pour voir.
Dire,
Comment allez-vous,
Il n’y a pas foule,
Le matin, sur le trottoir
Au marcheur.
Lointain cousin,
Un chat qui erre
S’en aperçoit

On s’émeut,
Comme si c’était la fin du monde.
Les mois Bingo Crépuscule,
Deux degrés à l’échelle de Celsius,
Un ours polaire noircit,
Os blancs est le grizzly,
Hiver et faits divers.
Soylent, l’été ist noch grüner,
Champs vert-de-gris,
Entre deux mandibules
Au soleil séchant
Croît la roue jaune
D’une fleur de pissenlit,
Le vent qui s’insinue
Fait claquer les dents
Qui hachent par le menu
La tige,
Sporadiquement,
Comme une porte mal refermée.
24 novembre, 21 mois
À l’Est rien de nouveau triste parodie
Les enfants de février grandissent
Apprennent à marcher sur des œufs, les routes aux nids de poules
Leur terrain de jeu,
Jouent-ils.
Les cieux, en quête d’un signe,
Les boîtes aux lettres,
Bonne nouvelle pour les hirondelles qui y nichent,
Il n’y a plus de pignons pour elles,
Les toits, à genoux,
Ils scrutent.
Ce drap blanc, qui flotte
Un rideau sorti de son rail,
Un reste de maison.
Un enfant d’hiver blanc dans une cave apprend à jouer
Un début de raison.
Hanabi,
Du néant, un néon
De guirlande.
Que les rats sortent petites souris
De leur abri.
Sur le ciel de nuit,
Cierges magiques,
Que rien n’éteint,
Une forêt de sapins
En habit

Ensaché dans la verdure
Des frondaisons,
Il se croit à l’abri,
Homme Vert