ce que vos yeux vairons

Des embruns, c’est sûr
Le sable
Sous les pieds,
Ce que je sens,
Et à poumons déployés.
Nous sommes dans un port
Assurément,
Au clapot tranquille,
Le trois-mâts,
Stable,
Comme ce mime de rue immobile
Sur son piédestal,
Le temps,
Pris dans sa glace,
Le mouvement dans son ambre,
Coque jaune,
La jonque,
Deux mâts de bambou grêles
Gréés
Et L’Étoile Mystérieuse,
Verte hampe creuse
Qui trouble le tableau
Et pousse
La toile tendue
Sur le cadre,
Still life,
L’amaryllis

Bricollage

Collage

Bricollage

Bricollage, et le rouge aux joues

Bricollage

Collage

Bricollage

Profondément
Dans les crayères voûtées
Et silencieuses
Qui gauchissent la lumière
Poudrée,
L’homme se penche
Sur son casier,
Remonte ses horloges,
Les bouteilles tournent,
Les doigts humides
Sur le tour à bois,
Lèvres du
Glasharmonika,
Le vin de Champagne,
Remué ainsi
Qu’un philtre
Dans sa cornue.
Au jour étincelant,
Le même manège
Sur le pot d’amaryllis,
Un quart de tour,
Afin que la vis sans fin
De la hampe
Monte droit

Bricollage