ce que vos yeux vairons

Il tombe,
Une hésitation
Entre la neige et l’eau,
Du duvet d’oiseau
Venu de la branche
Au Nord
Du sous-bois,
Rêve de
Grand tétras,
Et merzlota.
Et sous la bise
Qui trie
Le grésil
Comme un plat de lentilles,
La mie bise
Se détache
Sur le fond
De l’air gris,
De l’aile
D’un moineau
Qui fond
Sous la fente
D’une tuile,
Où moussera
Incessamment
Son nid

Remontés
Des sous-sols
De la saison hiver
Par lent palier,
Bassiner les pieds,
Laver l’émail terne du pot
Couper les peaux mortes,
Protéger les yeux
De la lumière
À peine vive
Du jour,
Mais qui est déjà de trop,
Mars est lancé au trot,
Aveugle les endormis
Pris dans ses phares,
Au salon,
L’ambassade du bouquet
Solaire,
Tout le spectre du rouge
Roses, tulipes, œillets
Astre en pot de grès
Cueilli par Jeeves,
Les précède,
Les revenants,
Amaryllis

Elle a chaussé
Ses sandales
S’est promenée
Le long du fleuve
Entre les roseaux,
Et les rayons
Tièdes
Du soleil naissant,
Celle brillamment
Mise en lumière
Dans son coffre de verre,
Sans plus trace
De son esprit,
La momie.
« Elle fut homme, son réceptacle »
Dit Jeeves
Est-elle à sa place
Là
Ô Barricades Mystérieuses

Des hauts de Hettange
Nous penchons vers le Luxe
D’Anise Koltz

Monstres.
Ils monstrent,
Alors regarde,
Écoute.
Abbott et Costello
Parlent
De ronds dans l’o,
Leur parole
Est cerceau
Ramifié
Encre de Chine
Et tableaux,
Vannerie d’osier
Subtilement nouée,
Monstres.
Des informes,
À l’enveloppe
A4
Au carré,
Une vision
Sertie
Dans un cauchemar
De Füssli,
Mais sous tout ça,
Sous le drap blanc
Fantomatique
De leur peau exo,
Visage de
La noblesse.

Du siège du passager
Je me retourne
Vers la banquette arrière
Les petits assis
Sagement
Disent toujours
Que tout va bien
Lorsque la question
Leur est posée,
Nos parents

Nous attendions
La mer avec impatience,
Humions l’air.
L’horizon,
Scruté
Les yeux froncés
Sur un ciel
Uniformément
Bleu,
Nous trompe
Fata Morgana
Qui foncent
Tout droit,
Maman interprète
Le codex aztèque
Déployé sur ses genoux
Et guide Papa
Han Solo
Vers les confins
De la terre connue
Les pins
Les cigales dans les pins
Le pain dans l’alu,
En archipel
Une seule île
Coulerait à pic,
Sous le poids
De tant
De trésors

Contenu
Dans le coffret de bois,
Le mouvement du disque de la pendule.
Le soleil joue à cache-cache
Avec un nuage,
De quelle essence.
Le temps va de l’avant,
Revient
À son point de départ,
En une forme d’abolition,
En l’oscillation,
Lire
La perpétuelle
Hésitation,
Oui, non,
D’un doigt,
Tu arrêtes
La patène d’or,
Et ne suspends
Rien.
Au clocher,
Un battant,
Au coucou,
La flûte de l’oiseau,
Il fait beau.
Au cadran,
Le soleil
Fait la pluie
Et le beau temps,
Étend
Le linge de
Ses ombres
Sur la tige,
Reine d’un jour,
Œuf de cent ans.
Et recommence