ce que vos yeux vairons

Sûrement
Elle est allée au Nord
Sur une plage de la Hanse
Au sable soulevé
Par le vent
La mer
En rouleaux serrés
De perruque
De juge anglais,
Le crin de l’écume,
Et des rangées d’herbes
Graminée où poser
La main,
Pour l’équilibre,
Le bas de la robe
Plaqué,
Tout se dérobe
Entre les doigts de pieds nus
Des rigoles de grains de rocher mouillés,
Pas de panier,
Mais un mouchoir
Où ranger le fruit
De la mer furieuse,
Ambre.

J’examine
En transparence
Les quatre pots
De liqueur prise.
Sors la boîte de métal
Les crayons de couleur
Rangés en arc-en-ciel,
Les tubes de rouge à lèvres,
Écrase dans un mortier
Orange sanguine,
Pêche poussée entre des rangs de vigne,
Soleil des tropiques,
Bouteille de Carthagène sombre
Pétale de rose,
Attention !
Petit insecte
Endormi dans la fleur !
Pour te donner
Une idée
De la couleur
De la gelée.
Maman
A transformé
Les pommes de coing.
Dans un coin,
Il y aura bien
L’empreinte
D’une feuille de fougère.
Ou,
Sur une paroi
De verre,
La marque
De son pouce

Nous sommes cinq yeux
Jeeves, deux,
Et jeu
Conjonction de coordination
Celui du milieu
À l’intersection
Oú se donne le rendez-vous,
Là, un banc,
Un mur tiède,
Le bras qui nous enlace
D’une glycine,
Contemplation
D’un oeil partagé
Du soleil,
Une orange orange
Qui se sanguine,
Couchant

Éphéméride,
Un bloc de dos de poisson,
Nacre de ses feuillets
Que la fourchette
Ouvre en éventail
Il ne faut rien jeter,
Froisser le temps du jour passé
En cette boule de papier
Translucide hachée,
Arêtes et crevasses ?
Il faut conserver la feuille
Arrachée,
La glisser, lissée
Sous le paquet
De cartes,
Pour l’éternel
Recommencement.
Se souvenir,
11/10,
Du beau du
Monde,
Dessin de Selçuk

Une abeille
De fin d’été,
Un peu dolente,
Dort,
La tête posée
Sur le coussin de pierre,
Fleur ciselée
Vapeurs
Exhalaison du voyage
Nuages en lacet
Fumées sans un geste,
Et coup de sifflet
Le panache expulsé
Blanc cotonneux
Cheminée
Il n’est pas écrit
Qu’elle soit rouge, ou noire,
Mais l’exacte traduction
De sa voix
Quelque chose
Comme
Twôôhôn
Plusieurs fois piaffant
De la white star.
Son repos
Eau coupée de vin
De songes étranges,
Pollens de la fleur, sans remède
Remonter du cénote clair,
Doucement
Une goutte d’eau
La pluie lave le vison et or,
Les visions chatoyantes
Éveil de l’abeille
Ouvre tous ses yeux,
Une aile

Petit palet de fromage en coque de cire

Ouvrir par l’hémisphère la lettre cachetée de rouge
Matière à sigillé tiède dans le creux de la paume,
L’empreinte de l’index,
Cernes et volutes,
Le papier, de couleur crème,
Est vide,
L’enveloppe coulée d’un cierge
Tourne dans ta main
À la recherche
Du timbre
Tableau,
L’attention jolie,
Midi,
Tu dévores l’histoire
Sans paroles
Du papier à lettres,
Sans pain,
Une boulette
De mie serrée
Rubis sur l’ongle,
Pierre au soleil,
Choisit
Son doigt.

Impression

Cabochon

Labello
Boit
Dormant

Case,
Arrondis les angles
Fais de la place
À la cornue.
Élargis
La bulle de savon
De ton souffle,
Ébrèche-en
L’aigu
En passant
Le rabot.
Dans tes mains,
La pierre,
Et lui sur la meule.
D’une pâte de verre
Meuble,
Correspondance
Fidèle
Quasi.
Des lettres
Un reflet
Qui tremble,
Lis,
Tout n’est pas parfait,
Automne
En athanor
Qui frémit,
Mais cela
Y ressemble.
Mousse
De vin bourru

Soleil rayonnant
Jeeves gravit
Les degrés
De l’échelle
De l’arbre à coings
Ses pommes
Jaune citron,
Plaquées
À la feuille
De ginkgo

La page,
En tympan
Haut-relief
Éclatant sous le soleil,
Blanche
Quelque veines
Dans la pierre,
Ripples,
Il faut attendre
Le soir,
Le théâtre
D’ombres,
Pour que naissent
En vague,
Comme cette bulle
De verre,
Au moment
De se rompre,
Old Faithful,
Les ombres,
Qui creusent
Les contours
Et s’en vont,
Bouquet
Au rayon vert