Faut-il
Ranger les pièces
De coton,
Avec l’air tiède
Les cris de bords
De mer,
Les lavanderaies
De nuit noire,
Vides,
Les humains
Sont endormis
Dans les mas,
La brise
Tranquille
Sur les colonnes
Au peigne-fin
De hérissons
Cernés
De mauve
Sous la lune,
Au fond des tiroirs ?
Tous ces degrés
De trop
Sur la ligne
De mercure
Qui monte
Vingt degrés
Midi
Exulte
Comme un printemps,
Oubliė
À la fermeture
D’un magasin
De jouets
Bleu, et bouton d’or
L’annonce faite aux téléscrutateurs,
L’état du ciel,
Vers le milieu du jour,
Par la dame,
Bras en algue
Vaguant,
Comme les rubans
De gracieuses gymnastes,
Le soir,
Devant la carte météo.
La carte des oiseaux
Prédit,
Venant de l’Ouest,
Une fulgurance,
Un éclair noir,
Aux allures de météore.
Du mirage,
Quelque chose
D’aile,
De tête loin du corps,
Composition
D’hirondelle
Éparse,
Le beau temps
Retient ici
Trois fois rien,
Tout le reste,
Le coeur,
Fait son nid
Sous les voûtes
D’un palais andalous,
Franchit
L’océan,
A déjà
Entamé
In petto
Son voyage d’hiver
La baie
À la bouche
Blanchit
Le rouge
Enfui
Bleuit
Décalcomanie
Sur les lèvres,
Décalcocarmine
De sa sève
Tout ce qu’elle touche,
Sillons en nuages
Vieux rose font
De vos doigts
Pattes d’hermine
En coussinets
De chat
Aimer boire
L’odeur des grains
De café que l’on moud
Le goût,
Passé au crible,
Il s’est passé
Quelque chose,
Addition,
Retenue
Métamorphose,
La vapeur
Beige
De poussière
Tiède
De brûlis
De chaume,
De Ferme Africaine,
De tintinnabulement,
Ting, ting
De porte ouvrant
Sur un monde,
Bocaux d’antique
Pharmacie
Cotonneuse,
Dehors,
Le bruit,
Les passants
Avec smartphone
Plié sous le bras,
Béret,
Poireaux
Cédant le pas
Aux cives,
Le fer à repasser
Des patins à roulettes
Au bolide
Des trottinettes.
Le casse-croûte
Au jambon
A-t-il
Le même goût
Que le sandwich.
Strictement oui.
Mais le bruit,
De couteau à scie
Avec pluie de miettes
Aiguës
Comme des lames de verre
Au moment
De prononcer
La formule,
Le pain sort
Du four,
Il sent
Le soleil,
Rôti
Sur le dessus.
Jour à parapluie,
Le conte finit
En pain
Moue de mie
Une bulle de groseille
À la plume d’oie
Entrer dans le coeur
Sans déranger rien
Laisser les grains
Attachés à la chair,
Le coeur bat
De la toute petite incision,
Nul souffle ne fuit,
Une goutte de sang,
Sur le bout du doigt,
Un sulfure transparent,
Une loupe
Qui fait grandir
En couronne
Cinq lettres
À la cire
Rouge
Jeeves
En fait le tour,
Trouve
La première,
Et déroule
Le tout,
Boucle
De cheveux
A P V
M O I
E U O
T R L
H P E
Y R T
S E T
T E
E
Dans la buée des lessiveuses
Le morceau de chanson
Brûle sans feu
Sur son réceptacle,
Patène
À grain d’encens,
Dont le foulard
De fumée blanc
Inscrit son ebru
Sur le vide
Transparent
Un peu de vapeur
D’eau,
Qui brouille l’air,
Condense en ruisseau
Sur les carreaux,
Lance-parfum
Derrière le chanteur,
L’étagère,
Le paquet de Omo,
Mémé à la cuillère de bois,
Ses cheveux tout frais au Régé
Frisottent.
Les coings
Dans le grand pot
Sur la flamme
En couronne
Sont silencieux
Jusqu’à ce point,
Où la peau
Du premier
Se fend,
Monte du bain
Le brin de chanson
Avec,
Vêtement fourré,
L’odeur,
Tournée
Vers le dedans,
Qui remonte
À la lumière
La pluie, les prés
Luisent
La bruine
Sur le chat
Caparaçon
De verre luisant,
De loin, l’air
D’un hérisson.
Jeeves
En France
La terre
Le bol fument,
Les pelouses
Si vertes,
Qu’elles percent
Le laiteux de l’air,
Du sable dans les yeux
Hi Paddy,
Dans une heure,
Les coings
Jaunes,
Leur odeur
Rose,
Invisible.
ce que vos yeux vairons 