ce que vos yeux vairons

Tout au fond du puits
Que tapissent les mousses
Son or vert, pièce d’eau

Beauté d’un calice
De lys, Délices de Tokyo
Jeeves aime Oncle Ho

Gravure,

Glaçon, glacier
Sur la face sulfurisée
Du papier.
Poser
Sur la tempe lourde,
La décalcomanie
Bleutée
Sur la veine
Et sa galerie,
En refroidir la lave,
Brùlure du froid,
Contre brûlure,
Le mot fond,
Lettre après lettre,
Le sillon frais
D’un linge,
La pluie
D’une gouttelette,
La pluie,
La pluie

Image d’Épinal
De la Provence de Pagnol
Mes lectures d’enfant
Défuntes,

Ici aussi
Les jardins que rien n’irrigue
Sont garrigues. Stein

L’oeil à la serrure
De la craquelure, les mots,
Sens dessus dessous

Après les plaies de
L’été, manquerait plus qu’une
Marée noire, mazout

Le trou dans le tronc
Où dort Dame Uhu, le jour
Sur la Forêt Noire

Le bouquet défaillant
Ses tiges dans les souterrains
Verts du vase,
Lentilles d’eau
Qui croissent,
Le soleil, par les parois
De verre joue une partie
De mikado solitaire,
Un pétale de lys
Tombe,
Brouille
La bruine
Des paillettes
De pollen
À la rouille,
À la ronde arrêtée
Autour des pieds joints
Du vase,
Sarcophage ouvert
Sur le soir
D’une fleur

Venue, la chaleur
Venin, la chaleur, midi,
En bien ou en mal,
Le feu, en cheveux,
Cheval sauvage
Au corral,
Casserole d’eau
Couronne bleue
Du gaz
Étincelle
Du piézo

Le temps d’une vie, plus
Une ou deux, à monter vers
Le ciel leur échelle