Une pierre-astrolabe, Eau froide, qui te coupe La respiration
Les pulmonaires Grillent, renaissent au gré de la Pluie, la sécheresse
En matière de fraise Je fais mes comptes, combien D’akènes sur sa chair…
Certes le ciel est gris Alors il faut mener les Gens en bateau, rêve
L’oiseau sur l’eau lourd Dort, sa grâce harassée Signe des temps, mais Demain !
Gorgé d’eau, le rougeDu coquelicot vire auCyan, révolution
Où est-il passé ? Le temps qu’il sèche, un bleuet Prend le relais
La pluie sur le pré Où est passé le criquet ? Dilué dans l’eau
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