ce que vos yeux vairons

Dans le creuset fond la géode améthyste,

Sang de taureau, feuilles de jade, perles d’onyx

Chou rouge, gemmes

La Poste les saisit au lasso, les expédie 

Les affaires courantes

Le pope la bénit, l’envoie ad patres

Lettre morte

Tanique henné sans motif, brou des pommes grises

Qui bronze les mains, jusqu’aux poignets un Rodin

Qui épluche