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Devant la maison,
S’est arrêté le printemps,
On frappe à la porte.
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Devant la maison,
S’est arrêté le printemps,
On frappe à la porte.
Boches,
Kabyles,
Macaronis.
Le dimanche,
Pastaciutta
Et makowiecz,
Les vieux
Parlaient
Un peu
De tout,
Surtout
De rien.
Le français,
C’était le lien.
La langue du haut.
Ma grand-mère
Est venue
De Lombardie,
Au pays
Des Schleus.
Elle n’était
D’aucune langue.
Comme nous tous,
Ici.
Là haut sans silence,
Les longues ailes fendent le
Ciel de leurs ciseaux.
Souffler sur la glace,
Chasser le superflu,
Tombent du gâteau
Les mots
De sucre en trop.
Arracher
Les plantes d’ornement.
Laisser pousser
Les rimes simples
Des mauvaises herbes,
Le refrain azyme
Du pain d’un pauvre,
De la gaufre en miettes
D’une hostie.
Bleu de chauffe troué,
Des étincelles ont laissé
S’écrire une empreinte.
Je suis
la plainte
Débile
De la plante
Qui s’étiole,
Son champ
Pauvre,
Son sang
Qui se perd
Et rince
Les labours
Où plus
Rien
Ne poussera
Avant
L’hiver.
Sans autre carte que les poinçons des étoiles trouant le ciel, se fier à leurs déviations, Hedda fixa l’horizon encore noir, comme on lirait le braille d’un marc de café. Elle connaissait la route, les nuages comme autant de pierres en écueil. L’ivresse de la poussée quand elle quitterait le sol. Puis le calme.
La concentration.
Les bruits chantés, le
Sceau de l’été, le soleil
Gracie les fausses notes.
Promettez-moi,
Lorsque tout cela
Ne sera plus un jeu,
Quand vous ne rirez plus
Et grimacerez
De mes fautes,
Quand la coquetterie
De la discordance
Se fera verrue,
Et que l’enjeu
Du sérieux
Fera entendre
La basse sourde
De sa voix,
Que vous me direz
Encore que vous n’avez
Pas oublié combien
Le grain incertain
De mes cordes
Un jour aura pu
Vous troubler.
Silencieux concile
Où il ne se murmure
Rien, les prélats
Immobiles, gris
En la pourpre
De leur chasuble,
Chapitre muet
Qui fixe
Du vide
De ses yeux
Un pupitre
Déserté.
ce que vos yeux vairons 