Butin
Je fais les poches au
Soleil, sa petite monnaie
Au chaud dans mes mains.
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Je fais les poches au
Soleil, sa petite monnaie
Au chaud dans mes mains.
Du peu que lui dit René, Hedda ne garda pas la trace des mots. Elle savait déjà.
Elle conserva au fond de sa poche le mouchoir plié de leur petite musique.
Se penser oiseau
Si fort, assourdir le ciel
De mes cris très hauts.
Une impression bleue
Et noire, un trait tendu sur
Le ciel. Hirondelle.
Les doigts
En claire-voie,
Je fixe
Le ciel,
L’éclat d’un
Premier rayon
De soleil
Qui crève
Et flétrit
De son chalumeau,
La peau
De la nuit
Qui s’éteint.
Sens-tu le pouls de
L’aube, ses premiers remuements,
Ton souffle. Plus court.
Changer la finale
De votre prénom, et celle,
Bâclée, d’une histoire.
Dixit Hedda à Grégoire, et à son avatar.
A vous de voir.
Il fait parfois blond,
Jamais bleu quand je ferme
Les yeux. Peine perdue.
L’étendard d’une aile,
Gris contre ciel, les oiseaux
Epaule à épaule.
Le lourd ballast
De la gravité qui nous
Retient prisonniers.
ce que vos yeux vairons 