Ses évolutions, en forme de rond, de 8, d’anneau
Derrière le carreau, l’appel, lumière miroitante, et ombres tremblées, un arbre transparent, entre elle et le soleil
Elle s’épuise, derviche-abeille, sa danse au ruban
J’entrebaille la fenêtre
Par un trou du gant,
Un filet de terre sous un
Ongle. Châtaigne
Autre monde, que
Je dérange. Reposer le
Lombric à sa place
Délimiter un
Carreau de terre en pensée,
Se saisir d’une pioche
Il prend. Il ne veut
Pas gêner celui qui donne.
Et la soupe est bonne.
Lait, laban givré,
Il neige sur l’aubépine, sa
Goutte de sang, rouillée
Mélancolique, au
Fond du parc, pierres et mousses, ruine
Des ruines, la fabrique.
La touffeur, le vent, comme un foehn, chaleur de sèche-cheveux, les oiseaux se taisent, espèce après espèce, le dernier à résister, le merle, et le ronflement des voitures climatisées, de la rue monte une odeur de pierre poussiéreuse. Une grosse goutte de pluie, lustrale.
ce que vos yeux vairons 