ce que vos yeux vairons

Oiseaux, s’épuisant à
Chanter, fleurs, à pousser
La laine fond. Coton

Tu es de ces statues ensablées,
Marbre au jour, rongé,
Figures en miroir d’une carte à jouer,
Je creuse, vers ta part gisant dans l’ombre,
Parler à ses couleurs de matin premier du monde,
Celles que le sel, soleil amer, n’aura pas corrodées

À l’instant, le vent
Me fit fétu. Puis, à mon
Corps me rendit. Os,
En trop
Tout n’est pas à moi

Du dehors jusqu’au
Dedans, rouges, la peau, la dent.
Celles qui brûlent le moins