ce que vos yeux vairons

Noir cabinet florentin,
Galet roulé lisse,
De cette matière-forteresse que nul ongle n’entame,
Et lourde, et dense,
Roche météore,
Son cratère, invisible, il est si grand,
Tiroir, dans le tiroir,
Avec la lumière, c’est là, où tu te tiens

Être alcool. Paume tiède,
Qui me carousselle dans
Le verre. Je titube

La maison bée
Portefaix, sur mon dos, légers, le vent qui passait par la porte,
Le cadre des fenêtres.
Le verre est resté, lévite entre les murs, tient, par je ne sais quel miracle, et vaguent contre lui, es zieht, les voilages qui se déchirent
Dans une maille, reliquaire, de la lutte d’un oiseau, une plume.
« Il s’en est sorti »
Je poursuis
Le bât ne pèse pas encore