ce que vos yeux vairons

Sous ton manteau, lis
Moi. Obscur, et chaud, rien d’autre.
Clandestin sans voix

Pas de pluie. Serait-ce
Qu’il ne pleut pas. Ou ses gouttes
Sont-elles suspendues

Stub. Une maison en
Réduction au coeur de la
Maison, voyage, au

Centre d’un ventre
Où il fait toujours chaud, poêle
De faïence, buée

Carie d’un brin de
Persil, femme examinant
Ses dents dans la lame

D’un couteau. Je fais
Mentalement le tour de
Toutes mes scories

L’ombre de mon pied
Projetée sur une fourmi,
Celle d’une soucoupe

Pierre noire, sur papier
Le sanguin d’une joue à
La sanguine. Craie blanche