ce que vos yeux vairons

Bricollage

Bricollage

Elles étaient trois la quatrième chaise prise
Par leur point commun il y avait celle tête
Soleil qui rayonnait son fils s’appelle Félix
Riche de ce qu’elle n’a plus on ne voyait qu’elle
Celle vive un chat qui joue avec son bolduc
Toute la soirée la forteresse de papier
Qui prend l’eau à la première pluie Sisyphe
Qui dit son syllogisme les bébés pleurent donc
Hejnal elle réempile ses briques de carton
Pirouette cacahouète est leur prénom

Je lui avais bâti un autel-hôtel
Avec une enseigne au néon qui brûlait
Aussi le jour écrasé de soleil, le moine
Et son leitmotiv stupido stupido
Ron Perlman joue dans Le Nom de la Rose
Mais la poésie est primesautière son nid
Ne saute pas aux yeux ciboire d’or et châsse
D’émaux elle se couche où elle veut déboulonne
Les joyaux qui tuent à petit feu la tortue
Des Esseintes dépossédé sa mère perd
Les eaux il pousse à nouveau son premier cri
Page vierge de son lange, une plume d’ange
Suspendue à un fil de pêche virevolte
Et se pose contre le pied d’un garçon assis
Sur un banc qui parle à son voisin personne
Ne lui répond offre des chocolats au cœur
Pur de liqueur et la boîte est belle Forrest Gump

Bricollage

Bricollage

Il pleut fort, et on n’y voit goutte au dehors
Quand elle cessera, on verra les extérieurs
Etinceler, on ne peut pas tout avoir
En même temps
Le poisson rouge avec une bosse sur la tête
Est en guerre avec le verre qui le fait vivre
Le casser, tomber sur l’herbe verte du pré
Et maintenant il attend tout de ses branchies
Le monde est à ses pieds, personne à son chevet.
Excepté le chat qui se lèche les babines,
Il aiguise une canine nonchalamment,
Il a tout son temps, et la table est dressée
Le poisson ne lui posera pas de lapin,
Au menu aujourd’hui, merlan frit, qui ne mord

Bricollage

L’univers est immense et j’en suis une parcelle
Qui flotte, débris d’humeur vitrée en mouche noire
Et zigzague dans l’œil, mais que mon pied trouve
L’empreinte de sa tesselle et s’y harmonise
Et l’espace de mon monde en est bouleversé
Le champ de pierres par la charrue, aux tréfonds
Jusqu’aux franges du Monde, par contagion
L’effet papillon, petit à petit, qui touche
Au point noué du tapis, soie de son boteh

L’étrange chemin en circuit fermé
Comme un champ de tir souterrain bétonné,
Calmes, aux quais déserts, de Joseph Jongen
Et Louise en hiver en silhouettes humaines
Ni arme, ni larme, kein Lärm, des cibles se dressent
Le temps de l’étincelle, avec leur carton-réponse,
Avant même la formulation de la question,
La pluie fine de leur mitraille est tiède et douce
Le sol est jonché de fragments à emboîter
Commencer par les côtés, puzzle