Tu réduis au pantographe le fracas du monde
Et voilà, mis au jour, pierre que l’on soulève
Sur l’obscurité d’un insecte, le domestique
D’une guerre personnelle â son échelle petite,
Le ciel tout entier dans une goutte de rosée
Se reflète le contraire de la beauté aussi,
Quand tu ajoutes ta fraction à la tempête,
La contagion de l’ecchymose qui s’élargit
Sur le buvard, le jour vire au gris
Ton pendant dans le miroir te suit du regard,
Juge et assassin
Tableau périodique des éléments, Brigadoon
C’est ce qui me coûte le plus que je t’offre
Tout le reste est facile à donner, plein les poches
À Christophe
Elle est assise sur le ras bord de sa chaise
Le chat en traversin contre ses reins bouillotte
Comme une théière couverte de son molleton,
Fine comme une aiguille, Joyce Carol Oates,
Une foule de mots qui ont été lus par une foule
D’inconnus elle porte un nom de flocon d’avoine
Et semble faite de neige qui ne fond pas
Rescapée aux fines lèvres douces, vêtements
Flottant hors du temps, à personne d’autre qu’à elle
Même elle ne ressemble, le trognon de la pomme
Immarcescible, vie suspendue à un fil
De pêche. En quel Leonor Fini la lire
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Bricollage
Bricollage
Cœur, Âme, Esprit, comme les trois degrés de l’échelle
Un commissariat à l’énergie atomique
Des distillation de décembre, ce Vorlauf
Que Pépé reverse dans l’alambic diamant
Brut imbuvable qu’un second passage
Dans le serpentin fécondera, arrondi
Aux angles, le temps de monter vers la maison
Où les enfants mangent la soupe de pois cassés,
C’est le rituel du mois sombre, lentement
Pièce après pièce la goélette pousse
Dans le flacon, des mousses jusqu’aux fruits mirabelles
Le verger est là Veronese transparent
Un kokedama dissout dans l’eau, Kitège
Bricollage
Les vivants ces fleurs des champs à portée de main
Demain il faudra se reporter au poème
Précédent. La vraie pierre du havre, les présents
Des craquements de sérac, les bustes s’ouvrent
Sur des lanternes, leur bougie de cire rouge
Des pots de chrysanthème sur la sellette des mains
Le cœur est de ces porphyres tièdes, pierre lisse
Qui est le siège des morts que l’on a jamais
Pu ensevelir ailleurs que sous l’humus
Frais de la mémoire, bouquet dont on change l’eau
Tous les jours, afin qu’ils ne fanent, tous ces visages
En prairie, entretenir le feu du printemps
ce que vos yeux vairons 