Pour faire peau neuve
Se savoir lépreux
Tombe, le salpêtre
Ce savoir lépreux
Ombre de salpêtre
Les masques sont
Faits au fur et à mesure,
Tendus sur l’ossature
Du moment,
Comme un calque.
Rien n’échappe,
Ni ombre,
Ni relief
À la hachure
Du crayon gras
Le cerf
Au pied de biche
Fend et se sert,
L’armure,
La ceinture
Porte du magasin de chaussures
Pour son faon,
Au pied de page menu,
Pantoufle de vair ?
Ça laid !
Sabot ?
Ça plaît
Le cerf tête
Basse
Ne roulant pas carrosse
Se carapate
À toutes jambes,
Le petit sous le bras
Chaussé du fruit
Du larcin aux pieds lacé.
Le petit,
Avec ses gros sabots
Et Père-la-morale sur les bords
Rappelle au cerf
« Tu as franchi le Rubicon »
« Il eût mieux valu régler rubis sur l’ongle »
Son ongulé de père
Retient la leçon
Délace le fils
Replace en rayon
Les deux cartons,
Le rouge au front
Affable,
Mais petit tout de même,
Le faon se démène
Et se déhanche
Prend son père
Sous son aile,
Sport extrême,
Mais l’âge est là,
Avec toute sa souplesse,
Il avance,
« On ne te mettra pas aux fers »
Le père regarde le bout de ses pieds
Ils ne sont pas nickelés.
Ainsi font font font les faons
Faisant la leçon
Le père n’est pas rosse
Et sans se mettre à dos
Son fils à cheval sur les bonnes manières
Se fend d’une bise,
L’installe en haut du garrot,
Au trot,
À la maison.
Tous les matins
Au puits
Chercher l’eau.
Le sourcier attend
Son heure, fait bonne figure
Le tas de pierres à rogner
La corde,
Le seau
La margelle
Ont été déposés,
La Soif crevasse
Les lèvres
La parole louvoye
Et se coupe
Sur les arêtes
L’impatience
Se frotte les mains,
Les ongles noirs
De terre
Grattent
Au hasard,
Sans lecture
De la carte où s’inscrit
À la demande
La croix
Sur l’île
Au trésor,
Le schéma
De la pelle
À l’enseigne du dimanche
Couronné
Sceau du soleil
L’épouvantail
Retourne sa veste
Homme nu
Gerbé sous la paille,
Le cœur en semence,
Ouverture de la bouche,
Sur un grain
De blé
Chaises musicales
Le potier saute sur le tour
Prend la place du vertige,
Le pot a la tâche facile
Cela faisait
Longtemps
Que je n’avais pas grandi,
Il est là,
Gigogne en soi,
L’enfant
Qui passe
Sous la toise
Intérieure,
Écouter
N’amoindrit,
Le pas est franchi,
Le cheval
Qui ne supporte la selle
Et caracole,
La bouche blessée
Par le mors,
Moire de la robe fumante,
Lit sans renâcler,
Ni tempêter du sabot,
Marthe couverte
De la première boucle
De peau,
Bois sous le rabot
Effervescents,
Le ciel,
Les tourterelles
Qui sourdent
Par les ouïes
De bois
Du clocheton,
Angelus,
Et la neige tiède
Fond
Sur un toit vide,
Dont les tuiles rouges
Rosisssent
Au gré de la brise,
Battement d’aile
Fiévreux,
Et calme,
Le son usé
Jusqu’à la corde,
Son dernier cercle concentrique
S’échoue,
Dans le lointain,
Qui s’amenuise,
Longtemps après
Que le carillon
A cessé de battre,
Débris du ban d’oiseaux
Qui se reforme,
Le premier,
En cimier,
Sur la girouette
Qui veut de moi,
Peu
Songe l’arbre à coing
Mes merveilleuses poires
Or vert
D’un métal dur
Comme le fer
L’enfant
Y laisse le lait
D’une dent,
Que la petite souris
Rémunère
D’une pièce d’argent,
Dors !
Derrière la vitrine
Où brillent
Les spots
Sur les sampurus,
Passées les tables,
Il y a la cuisinette,
Le coin est lorrain
Où officie la petite dame*
Petite pomme,
Qui a attendu
Sagement
Le jour exact
Qui précède
L’hiver
Pour peigner
Les branches,
Et les fruits,
Que la gelée
A rendus
Presque tendres.
Dans le chaudron,
À côté
De la pâte de haricot rouge,
Un frimas rose,
Le ciel calme
De septembre
Juste avant
La première
Goutte de nuit.
L’odeur en moins.
Dans le pot-Aladin,
Le paradis
ce que vos yeux vairons 