ce que vos yeux vairons

Qui veut de moi,
Peu
Songe l’arbre à coing
Mes merveilleuses poires
Or vert
D’un métal dur
Comme le fer
L’enfant
Y laisse le lait
D’une dent,
Que la petite souris
Rémunère
D’une pièce d’argent,
Dors !
Derrière la vitrine
Où brillent
Les spots
Sur les sampurus,
Passées les tables,
Il y a la cuisinette,
Le coin est lorrain
Où officie la petite dame*
Petite pomme,
Qui a attendu
Sagement
Le jour exact
Qui précède
L’hiver
Pour peigner
Les branches,
Et les fruits,
Que la gelée
A rendus
Presque tendres.
Dans le chaudron,
À côté
De la pâte de haricot rouge,
Un frimas rose,
Le ciel calme
De septembre
Juste avant
La première
Goutte de nuit.
L’odeur en moins.
Dans le pot-Aladin,
Le paradis

Poil dru
Pattes fines
Museau de chat
Rien ne le distingue
D’Oncle Ho.
Pain rompu
Ce que mange l’un
Met l’autre en appétit,
Comme larrons en foire,
Le Raminagrobis
Et le hérisson

Le chat est tel que si tu le sors de sa coquille tu verras inscrit en son prénom, le mot ami

Si le papier
Est sensible,
Le temps, long,
Clément,
Lumière
En soleil,
Si j’attends
La respiration
Est ample,
Accordée
Au rythme cardiaque
Lent
De l’herbe en son sommeil
À peine bouge,
Indigo or blanc
Partage de la page,
Une silhouette
Derrière
La feuille
De papier de riz,
Du matin,
Jusqu’à la nuit,
La révélation
Et la patience

De l’intérieur
Vers l’extérieur,
L’acte de laisser
Couler la pensée,
Ainsi que d’un haut-fourneau,
Le métal en fusion,
Dans le moule,
Lingot du mot inscrit,
Mais de quel métal.
Tant sont mêlés
De paillettes diverses,
Qui en altèrent
La pureté,
Mollesse du plomb,
Or oxydé
À peine formé
Mâchefer.
Inverser le mouvement,
Bouche ouverte,
Toujours,
Largement,
Mais laisser faire
Les éléments,
Devenir
Le porte-plume
Du vent,
Une espèce de résonateur,
Une éponge des profondeurs,
À son service.
Parler, parler,
À flot continu,
Bâtit un mur
Qui se disloque
À peine monté,
Harasse le locuteur.
L’empêche d’installer
L’onde tranquille,
Écumée de son bouillonnement
Le silence.
L’écrin
Fait à la réponse

Le cierge
Dont la flamme vrille
Comme cet if
Travaillé
Par le vent,
Il signe son tableau
Sans nom
Fratello Vincent
Religion de l’encens
De l’angélus
Du champ de fleurs
Qui lévite sur les dalles
Du chœur
Le soleil en paraison
Par le détail
D’une boucle écorce de cédrat
D’un ange blond,
Pétale perle
Détaché d’un éclat
D’émail souriant,
Et la poussière
En paillettes,
Suspendues
Dans l’instant,
Calme