ce que vos yeux vairons

Coing cru, grimace
Coing cuit, sens l’odeur promise
Fleur en sa rosace

La fleur blanche,
Sans contours sous le soleil
Le soir, ses atours

Aux réverbères
Une corde à linge
Où sèchent
Orangés
Une enfilade
De petits soleils
À leurs pieds,
Le trottoir est net
Les tables,
Les nappes,
Les bouquets champêtres,
La fête,
Repliés,
L’heure de la sobriété
A sonné,
Les robes couleur de lune
Lisent le petit écriteau
En plafond
Saphir et semis d’étoiles,
Économe, la lumière dort
Brigadoon,
Le village demain
Sortira des brumes,
Œuf de cent ans,
Le temps
D’une nuit,
L’échevin
Veille au grain,
Mèche
De la bougie

Je suis Goliath
Tu es le micro-moustique
Zinzibulant
Bruxisme
Et nuit noire, et nuit blanche
Je suis David

Odeur de poireau.
Parfum capiteux, muet.
Nature, et culture.
Sa cire
Sur les pores de la peau
Donne l’heur, midi

Monde du jour
Et son horizon.
L’homme qui tient
Son petit-fils
Par la main
Est grand
Sur la photo
Les deux ombres
Sur le mur
De la maison,
Tout petit grand-père,
Et enfant.
La taille de ce géant
Citée
Fait loupe,
La lecture,
Brouillée

Chez le peintre en lettres
Son hésitation,
Le chiffre, obsolète

Sa voiture à bras
Électrique
Ses fruits et légumes,
Exotiques

On croise
Des bananiers
Croissant
Dans les jardins,
Ici,
Le raisin sèche,
Et Smyrne,
Violettes,
Figues,
Et prunes