ce que vos yeux vairons

Il n’a rien d’autre,
Nara ferme les fenêtres
Mère les rouvre
Il offre des chats
Qu’il met au placard,
Il rempaille
La face des chaises,
Fracasse la prise d’image,
Nara chemine,
Bât,
Une casserole émaillée
D’un motif de fleurs rouges
Pendue à un fin matelas roulé
Bat sur sa cheville,
La route en faux-plat long
Monte dans la campagne,
Devant lui,
Mère,
Vieille à parapluie en makhila,
Elle montre le sillon

Un trait à la craie
Sur l’ardoise luisante
De pluie.
Le collier de perles
De la tourterelle,
Orient clair
Sur ciel à la mine noire,
Pièce de satin que l’on déchire,
Un éclair irrigue la nuit
D’une arborescence brève,
L’averse sur le cou
De l’oiseau
Dont l’eau des billes de nacre
Brille,
Touchée,
Rainbow,
Par le début
De l’arcure pâle
Dans l’orage
D’un premier
Rayon
De soleil,
Zébrure
Sur le ciel,
L’oiseau
S’envole

Bricollage

Bricollage

Cire, sur le plancher
Marcher, pomme de senteur
Rabot sur l’odeur

Il fut scion,
Maigre comme un crayon,
Avec les ans,
La toile d’un ballon
Que l’air chaud
A lentement
Soulevé
Et gonfle son jabot
De feuilles l’été,
L’arbre à coings.
Il n’y a d’autre horizon que lui,
Quand le vent les remue,
On voit,
Entre le colombage
Des branches,
Au delà du jardin,
Dans cent ans peut-être
Des cris d’aras luxuriants,
Ou des caravanes de dunes
Qui se déplacent,
À leur tête
Berger,
Qui le saura,
Le sirocco.

Luciole
Moissonne des cils de ciel bleu
Nuit, cligne des yeux

Nuit
Forge d’une seule étincelle
Lunule, la luciole

Bricollage

Bricollage