ce que vos yeux vairons

Blanchiment d’argent, le ciel, à la mine grave,
Étain noir qui s’éclaircit, teint de porcelaine
Enfin, l’abcès, crevé, à mesure que tombe
La neige.
Mais le champ est l’horizon, désoriente
Le regard, qui se raccroche aux branches d’un arbre
Qui rend un sens, une profondeur de champ, perdu
Petit Poucet une souris a mangé ton pain
Blanc, et l’hiver, ton chemin,
Un phare, détaché de la mer, et sans lumière
Aucune
Juste l’éclat de son tronc, fusain brûlé au froid
Comble les manques d’un salar lunaire
Et ton monde évanoui, claire magie
Revient à la vie,
D’un trait de crayon

Aiguille et chas, le tronc, absence de frondaison

Ce n’est pas du coton, mais le vent s’y faufile

Kjökkenmödding, je te fais prendre l’air, or-mot
Jetée sur un rocher afin qu’elle s’éparpille
Mêlant l’écume verte de ses morceaux
À celle qui mousse quand se fracassent les rouleaux,
La bouteille, dans une anfractuosité.
Le fruit de sa décomposition agitée
Jour après jour, osselets frottés dépolis
Joaillerie de bord de mer, un petit enfant
Ouvre son éventaire dans la haute cour
Du château de sable, sur le pavage de verre
Une étoile rayonnante progresse
Vers la herse tendre du pont-levis
L’eau monte dans les douves
Remue la transparence verte du parvis
Et la plage est à nouveau bière de la bouteille
Reliquaire et tombeau
La mer qu’on voit danser
Souvent avec Carter
Rime, à la main, une pelle et un seau

Sur fond gris tout est dit il est ballon rubis,
Une gemme
Tout le monde sait que les pierres sans prix
Sont d’air, de nylon et de ficelle
Mais celle qu’Hermès a dotée d’une paire d’ailes
Qui vole et ravit le cœur du petit garçon
Précieuse bille
Un clown tout en nez,
Tige et cœur,
Une fleur stylisée,
Jamais un mot plus haut que l’autre,
Sauf s’il s’agit
De prendre
De la hauteur
Une île au trésor
Fata Morgana,
Qui flotte,
Et fond sitôt
Que fond sur elle
Le bâtiment vaurien
D’une troupe de pirates petits
Au maigre butin,
Mais ce qui prend son envol,
Sans poids,
À la fin,
L’ascension
Poésie

La place que fait la passante au Ballon Rouge
Du petit garçon sous l’auvent du parapluie

À l’enfant-Jeeves

Ce racontard, ou tôt, en arc-boutant
Que ne s’y immisce le jour,
La sphère
D’une boule de neige conditionnée
Sous atmosphère protégée,
Rien n’y fond,
Flocon égal à lui-même même en été

Le chat roux ne nous a toujours pas appris
Son prénom
Éruption solaire de sa toison
Mi-figue, mi-hérissé, l’hésitation