ce que vos yeux vairons

Ni écrite,
Ni parlée,
Le silence,
Langue partagée
Du berceau,
De la chasse des grands animaux
Courant, sceau-cylindre immobile
Sous les abris sous roche,
Juste avant que l’enfant
Qui bouge dans son sommeil
Ne crie,
Pas un bruissement de feuilles,
Un craquement de branche sèche,
Le pied chaussé de peau
Est sans existence
Pour l’antilope,
Ni son, ni bruit,
Ses drêches,
La main qui cesse son mouvement
De balancier sur la nacelle
Donne la parole
Au petit
Balbutiements

L’orientation
Du siège,
Dans le train,
Selon que le paysage,
Et le voyageur
Inéluctablement
S’éloignent,
Pâte qui s’étire,
Ou se coursent,
Lévrier à l’appât
Mécanique,
Autour de l’anneau,
Sans début,
Ni fin,
Trahit l’essence,
Le sens accordé
Par le déplacé
À son voyage

Une exhalaison
Si intime
Qu’elle devient impropre
À la compréhension,
Cette langue pratiquée
À deux,
Celle qui écrit,
Et son écho,
N’appelons pas cela
Poésie

Penchés, en tablier
Blanc
Sur celle qui gît
Sous son drap.
Ses coins inférieurs,
Nus
Écaillés.
La vigne rouge
Et son embrasement
De laque,
Un doigt
Au vernis rongé.
Il va le premier
Officier,
Redresser
Les quatre bouts
De bois,
Branches dépouillées
Du coffrage de guingois,
L’encadreur.
D’une pierre d’agate
Dont il va poncer la peau
Miellée,
Le doreur.
Dans la salle d’attente,
J’attends.
J’ai porté en urgence
La fenêtre
À encorbellement,
Son incendie,
Son cuir de Cordoue bourgogne
S’amincit,
Novembre joue les pompiers de service,
Je confie son feu mourant
À deux pyromanes,
Je prie,
Pour un sursis

Il pleut
La fleur est fin prête
Ses pétales tombent
Gouttes vieux rose,
Couronne du coeur
À un fil de la tige

Au matin
Sur la terrasse
Où ils naviguent de concert,
Faisant le pied de grue,
Oncle Ho et son acolyte,
Gris blanc
Noir blanc,
Belges,
« L’union fait la force »
Quand il fait froid,
Guettent le lever de rideau
Du volet,
Et à l’instant-thé,
Posent la patte
Sur le rond de serviette.
La journée, la fourche
Chacun va son chemin,
Communauté réduite aux acquêts.
Chacun pour soi,
Oncle Ho à la capitainerie,
L’acolyte ratisse
D’autres râteliers
Dans sa Caraïbe
Proche.
Le soir,
Comme au matin,
Le marin,
Et le marin d’eau douce
Se rejoignent sur un point,
Celle qui écrit
Égale celle qui tient la friterie.
Le volet va se baisser,
La nuit va tomber,
La pâtée.
Les deux appâtés,
Dupond et Dupont,
Tuxedo,
Cocktail,
Montent la coupée,
Gamelle,
Point d’eau,
Lions, et autres fauves
À œil de biche,
Gazelles,
Sur la passerelle