ce que vos yeux vairons

Avant que le moucheron
Né de la nuit d’octobre tiède il y a peu
Ne s’y noie,
Tu te hâtes,
Vides le fond noir
De ton bol,
Le café
Ne sera pas
Tombe
Une miette de pain
Tu ne veux pas
Hâter sa fin,
La nuit,
Ou demain,
Sur la table,
Tu le trouveras
À côté du cercle
Brun,
Marque de pas
De la tasse
Que tu auras
Oublié d’effacer.
Assis,
Ou couché.

Lire
Le boustrophédon sinueux
D’un animal de trait
Le pied, le doigt suivent
La ligne
Tu reconnais
Chaque aspérité du chemin
Tu ne manques rien
Du lacet arpenté cent fois,
Ce poème dont tu élimes
Les coudes, les genoux
Du vêtement
Tu y reviens souvent,
Tu fais le plein
De gazoline,
Alice et le vase de Chine, petit enfant,
Et puis soudain,
L’entorse
À l’habitude,
Ton pied dévie
Du droit chemin
Lecture du pavé
Moussu de la traboule,
Tu laisses
L’artère
Pour la veinule ombreuse,
La venelle au linge pendu,
Aux oriflammes,
Monde en réduction,
Une bronchiole
Au cœur du poumon.
Tu ricoches,
Galet à cloche-pied,
Qui passe,
De pas japonais
En pas japonais,
Tu lisses
La branche d’aliboufier
La main posée en transparence
Sur celle de
La Princesse Errante.
Stolperstein.
L’intérieur d’une joue en sang,
La marche tremble comme une feuille.
Mais le soleil au bout du boyau, une bougie qui fume
Lavent les miasmes, l’encens, tous les baumes
Tu secoues la tête, percheron placide
Qui chasses le cheval de cauchemar de Füssli,
Les volutes d’opium,
Contre un verre
De vin doux

À chaque nouvelle
Mauvaise,
Planter une fleur.
Vu du fond
De l’univers
Un habitant
Lit notre monde.
La Terre,
Semblable
À ce kokedama,
Mais de près,
Sur l’argile,
La mousse,
Une détonation.
L’artifice.
Le très-lointain
Lit entre les lignes,
Du velours de l’orchidée,
À l’abeille,
Sur la canine
De la dionée

Dans les grandes lignes.
Une forme ronde.
Plat
Patène
Écuelle
Jatte.
À droite, posée
En cuillère à soupe,
Invisible monogramme,
Oh !
Car le chat
Vit
Autant le lait
Que de caresse,
Sa brosse

Un soleil
À huit branches
Qui tisse des nuages.
Le ciel, pavé de labyrinthes de fil
Y rassemble la pluie
Qui tombe,
En feuilles ajourées,
La soie,
Entre les baroques
D’eau,
Qui vont
Verdissant,
La chute,
Sans précipitation,
Gravité
Retenue,
Lenteur,
Vers les prés

La plate-bande des rosiers,
Dont le vert des feuilles
S’est converti,
Or contre-plaqué
Par le vent, et la pluie,
Baiser de Midas.
Les fleurs sont épargnées,
Les pétales,
Foulés jusqu’au feutre,
Dragées cassées,
Par la fracture ouverte,
L’amande bée,
Le sucre a fondu.
Les couleurs douces
De laine des petites chèvres
Des hauts alpages,
La terre les a bues,
Le presque rose,
Grenat à grande eau,
Céladon,
Vestige de forêt profonde,
De prairie au vert si serré
Qu’il touche au noir.
Mais entre les pieds
Des rosiers
Qui tirent le rideau
Sur la saison,
Les petites herbes
Réveillées,
Ondée,
Un rayon de soleil
Tombé du camion
De l’été,
Marmottes folles,
Elles croissent,
Lacet croisé
Entre les roses
Au tronc noueux
Comme celui des ceps
Vendangés,
Belles au bois dormant
D’un sommeil léger,
Hibernation
De carton,
Font battre
Le choeur
De la chanson,
Cacahouète…