ce que vos yeux vairons

Putto qui montre
Son derrière sur un tableau
Art, Albrecht Dürer

Le mien n’est pas loin
D’égaler la surface du
Plus petit point sur
Les I de toutes les
Polices de caractère de
Toute la création
Je m’y promène, front
Rouge de colère, d’orgueil et
De la litanie
De ces qualités, je ris,
Que tu voudras bien
Me prêter, vita
Brevis y compris. Mais, grande
Pécheresse, je ne
Jette pas mon chalut, ni
Mon dévolu dans
Le jardin de mes
Prochaines et prochains

Se mettre à nu, être
À bonne école. Ma foi, on
Peut toujours rêver
Mais bon. Supposons.
Plancher, les yeux bandés sur
Le mot probité
Taratata, pas
De regard en biais sur ce
Qu’écrit le voisin.
Parce qu’il n’y en
A pas. Tu es seule. Durée
De l’épreuve
La vie devant soi.
Je prends. Je rends à
L’instant à Émile Ajar
Ce qui appartient
À Emile Ajar

Tu n’entends, ni ne
Vois. Jusqu’au bout, tiens ton rang.
Je suis mon porte
Voix

Magistrale partie
De cartes, Georges de la Tour.
De la probité

Un champ de fleurs, en
Libre service, des glaïeuls
A l’entrée, une boîte
On y laisse une trace
Tous les jours, une main prélève
Une hampe, la plante à
Sa boutonnière.
La boîte ne l’ouvre
Jamais. Petit manège
De la translation
Hélas, la fleur est
Moins discrète qu’une gypsophile.
Nul n’est dupe. Sauf elle
Grivèlerie

Du montreur et de
L’ours se demander qui
Tient qui par les couilles

Petit Chaperon
Rouge pervers lit, Roy Lewis
« Pourquoi j’ai mangé
Mon père »
Marche-pied, ensuite,
Repose-pied, les égrotants
Équarris, peaux de
Bête jetées devant
La cheminée, et brossées
Dans le sens du poil

Blablabla… « Combien
De fois t’es-tu servie dans
La maison des autres ? »
Le Commandeur, à
La fausse oblative