Le billot joue, ses épaules se jouent des ficelles, colliers de noyaux dénoués, il a découvert la portière, et ses cailloux de pêche, qui bée, l’été, sur le jardin, il s’enroule autour des rameaux mouvant sous le vent, comme on se scelle, Carlos Gardel, autour du buste-liane d’une danseuse de tango.
Il essaye de faire nuit, en cette nuit de juin, juin n’est pas propice. Les nuits sont blanches, moins que le petit matin, et le petit matin est loin, la portière en noyaux de pêche cliquète, à quoi bon, dire au vent que les mouches dorment, il continue, son disque rayé, et mon bras, qui balaie les draps, tangentiel, il se détache. Tout est cire, la portière cliquète, mon bras, les sillons de la sueur, l’étang, le désir, et demain, toutes leurs brumes se seront levées, le jour, le temps des soifs claires.
Poisson-pilote,
Ouvrir le cénote,
A la bonne page,
Le laisser glisser,
« Vingt mille lieues sous les mers »,
Aimes-tu, Nemo,
Kitège, in blue.
Tu nomm/ades ton sillon, le billot, et je défriche une sente, je derviche autour de mon point d’eau, un point qui s’élargit, l’étang, je n’en atteins pas le centre.
Une maison, un bébé pleure, et ses pleurs qui passent, puissants, murs et fenêtres, tout est fermé, ce grondement, de fond de grotte, in-desarticulé, plus tard, sera parlé, à voix de plus en plus basse, sa houle, son grain de haute mer, « j’ai faim, j’ai besoin de toi », plus de tempête, « tu es grand, maintenant ».
Mais j’ai mon grand cri sur les bras, comme un oiseau prêt à fondre.
ce que vos yeux vairons 