Les cirrus,
Mantille
De Gaza
Délicats,
Que fend
De ses zébrures
Le quadrille
D’un Morane
Et d’une Luciole
En son vertige.
Eveil
D’un merle
J’attends
Le bourdon
Lointain
D’une première
Couronne
D’aube.
Le sommeil
Remonte
Un drap.
Votre alphabet si
Singulier, je balbutie,
J’assemble des mots.
Emile
A Wilno,
Un pont
De mots,
Jetés
D’outre-tombe,
Par l’airain
De l’amour
De Mina.
Marée montante
Du soleil, merveille de son
Eau. Vol paisible.
Un boulet léger
Dans les nuages, amarré
Au bout de sa laisse.
Le jour tuile la nuit, non plus le contraire. L’hiver rentre dans ses terres.
Le soir ces jours là fut d’un marbre noir. Et l’ivoire des étoiles qui en mitait la surface. Le ciel silencieux ne se troublait qu’à l’angélus. Hédda attendait à l’orée de la nuit.
La vacuité de ses jours, lourds de son seul ennui. Elle guettait en vigie la bascule des restes du jour dans la nuit et l’érosion de la lumière. Elle avait besoin de noir. Elle se remémorait et convoquait ses fantômes. Sans lui, son monde s’était étréci. L’étrange faculté d’Hédda de se rouler en boule comme une rose de Jéricho et d’attendre la rosée. Max lui était consubstantiel. Elle goûtait le poids de sa croix, aussi lourde qu’une fin de nuit, Max échoué sur son flanc droit.
ce que vos yeux vairons 