Il fait chaud, plus encore, à l’adverbe, extrêmement, vous verriez les marques, empreintes digitales encrées à la sueur, la colonne de mercure qui semble léviter, le billot, ses branchies d’écorce grand ouvertes sur l’été, vous sentiriez, et vos yeux, qui lisent, desquament.
Le billot joue, ses épaules se jouent des ficelles, colliers de noyaux dénoués, il a découvert la portière, et ses cailloux de pêche, qui bée, l’été, sur le jardin, il s’enroule autour des rameaux mouvant sous le vent, comme on se scelle, Carlos Gardel, autour du buste-liane d’une danseuse de tango.
Il essaye de faire nuit, en cette nuit de juin, juin n’est pas propice. Les nuits sont blanches, moins que le petit matin, et le petit matin est loin, la portière en noyaux de pêche cliquète, à quoi bon, dire au vent que les mouches dorment, il continue, son disque rayé, et mon bras, qui balaie les draps, tangentiel, il se détache. Tout est cire, la portière cliquète, mon bras, les sillons de la sueur, l’étang, le désir, et demain, toutes leurs brumes se seront levées, le jour, le temps des soifs claires.
Poisson-pilote,
Ouvrir le cénote,
A la bonne page,
Le laisser glisser,
« Vingt mille lieues sous les mers »,
Aimes-tu, Nemo,
Kitège, in blue.
Tu nomm/ades ton sillon, le billot, et je défriche une sente, je derviche autour de mon point d’eau, un point qui s’élargit, l’étang, je n’en atteins pas le centre.
Une maison, un bébé pleure, et ses pleurs qui passent, puissants, murs et fenêtres, tout est fermé, ce grondement, de fond de grotte, in-desarticulé, plus tard, sera parlé, à voix de plus en plus basse, sa houle, son grain de haute mer, « j’ai faim, j’ai besoin de toi », plus de tempête, « tu es grand, maintenant ».
Mais j’ai mon grand cri sur les bras, comme un oiseau prêt à fondre.
Tu sais, l’amour, micro-ondes, ce truc qui te remue de l’intérieur, et métastase jusqu’à ta glace, ce que le coeur a de sexe, tu es impassible et magma.
Nous faisions, enfants, des motifs au tampon, indiennes à la pomme de terre, répétition de sections carrées en pointillé, bleues, vertes, avec des bavures de frites crues, sur de grandes affiches, qui finissaient par gondoler, les verres d’eau se renversent sur le papier, une marine, l’étang aujourd’hui aussi est froissé, un vent léger, je le repasse d’un revers de la main, poudre d’amidon.
Le banc est très long, sous le vitrail, aucun coussin, qui empêche de glisser, d’un bout à l’autre de la rangée, je suis le soleil qui cascatelle, ma tête, dans l’ombre bleue du manteau d’une sainte, et sur mes mains, des points rouges, qui oscillent dans la poussière, un nuage, et la cible disparaît, je change de banc, les jaunes, de la lumière qui ondule, la vieille dame devant moi a blondi.
Des morceaux de bouteille, sur le bas-côté, et soudain, la route se met à miroiter, l’arbalète se tend jusqu’à mon oeil, le verre d’un carreau
ce que vos yeux vairons 