ce que vos yeux vairons

Dehors,
Au jardin
Il y a un drap
Couleur tilleul
Et sa grande feuille froncée
Qui ne tient qu’à un fil,
De la fumée de feu de bois voisine
Avec le journal
Qui brûle les doigts,
Les mains dressées devant le soleil froid
De février,
Le chat dit non,
Chaud,
Poil contre le sud du carreau.
Sur la page qui tourne
Glissent les gravats là
Sous la neige poussiéreuse,
L’incrémentation,
L’un, reporter, rapporte les glaviots,
Les crachats, qui ont cours de par le vaste
Monde.
Pour une bombe non lancée,
Plier un cube de papier,
Doucement le remplir,
Il était une fois,
Bombe à eau,
Récréation effrontée, nul n’a été maltraité,
Pull feutré, affaire pliée
Un coup qui craque
Nuage de caramels aux fleurs
Une piñata,
Chassez le nuage noir
Des nouvelles.
Je ferme le journal,
Clore le couffin
Où retombe quotidien,
Le naja

Signe

Sur l’eau brume

Briller de mille feux.
État de cette incandescente
Étoile lointaine,
Singleton
Dans le firmament embouteillée,
Une tête d’épingle.
À son poignet
Le bracelet,
Coussin de velours rond,
Passé par le cercle d’un jonc,
Tout à son mannequin d’osier,
Piqué
D’une constellation de brins d’acier,
La couturière

Sur la veine qui bat
À la tempe du bonhomme
De neige, tiaré
Papillon givré

Il a dit
On ne voit bien qu’avec le coeur
En son centre, un oeil
Sa place est toute trouvée,
Un nez au milieu de la figure

L’œil aiguisé
Passe par le chas de l’aiguille
Vision du monde
Laminé
Le paysage
De part et d’autre de la meurtrière
Où se meurtrit le regard,
Ses vastes steppes.
Faire un pas de côté,
Tout est à portée de vue

Paulette~Jeanne~Joanna~Pierre
Tuilage des voix,
Et ligatures.
Du tison ténu de l’hiver,
L’ison en rameaux,
Bouches en cœur,
Le temps des cerises.
Je compte sur mes doigts,
Et sur ma mémoire.
D’elles et d’eux
Font
Six.
Au jardin,
En les séparant,
Division de la motte,
On ne retire rien
Quatre,
Et deux pâquerettes
En lice

Chacun sur la terre
Vit sur sa planète, descend
Le soir au jardin
Commun
Arroser
Les plantes de l’an passé
Le cœur n’est pas sec
Prononcer le mot eau
Dessus une Rose de Jéricho
La tenir sur le baptistère
De la mémoire
Elle souffle !
Visite d’une baleine blanche
Naissance d’une étoile de mer
Le souvenir
Une fresque toujours humide
Où l’on devine le pas des doigts,
Ceux qui sont partis
Franchissent le pas
De nos poitrines,
Assemblée des battants,
Le cœur cloche agité
Gonflé comme une voile,
Plastique,
On croit qu’il va éclater,
Mais il s’écarte,
Pousse les murs
Et tout y tient
Ajusté